La cinta de Follar
Publicado: Mié Mar 31, 2010 2:23 pm
Un amigo ha escrito este articulo en su Blog, y me ha parecido sublime.
Me apatecia compartirlo.
''Instrucciones: Para leer este post, ponga a todo volumen alguna canción que le hiciera temblar el alma cuando tenía quince años. Si no recuerda ninguna pruebe con esta: http://www.youtube.com/watch?v=c55WfCNQ6aU
Tengo catorce años y camino muerto de frio por la alameda de mi ciudad. El invierno está terminando, el último invierno de lo poco o nada que queda ya de mi infancia. Hace un par de semanas que me he enamorado por primera vez y ahora he salido de casa con cualquier excusa rápida para dar un par de vueltas por la calle en la que vive ella, sólo para ver si de casualidad la encuentro, si consigo oler el rastro de su colonia en su portal, si adivino luz en su ventana, si así me calmo. Tengo catorce años y en mi cazadora hay colgadas tres chapas de los Ramones. Mis padres sospechan que me he enamorado. Grabé una cinta para María José, una cinta llena de canciones como ESTA http://www.youtube.com/watch?v=l4H9yZBjgSI .
Escribí su nombre en la caja del casete y, como un imbécil, la dejé olvidada en el salón, junto al tocadiscos. Por la noche oí a mi padre preguntarle a mi madre quién coño era María José, y mi madre dijo, cosas de tu hijo, y mi padre respondió, se habrá echado novia, y mi madre dijo, qué tontería, y yo pensé que se podían ir al carajo los dos. Mi padre puso la cinta y sonó la primera canción, http://www.youtube.com/watch?v=rWYDamfpzl8, y con tono sorprendido dijo, estos tíos no saben ni tocar, ni cantar, ni nada. Mi madre siguió viendo la tele.
Aquella era mi música del amor recién descubierto, mi cinta de follar, grabada con canciones rebosantes de intensidad, canciones hechas de música, de notas y acordes en los que se podía vivir durante años o toda una vida; canciones, canciones, canciones, cada una de ellas una descarga de miles de voltios en el corazón, y mi padre dijo que aquellos tíos no tenían ni puta idea de cantar. Y puede que el viejo tuviese razón, a lo mejor no sabían cantar, ni tocar, ni afinar, ni maldita falta que les hacía a ninguno de ellos.
Acabo de oír el anuncio de un macro concierto que se va a celebrar en Valladolid. Artistas: Calle Paris, Tiziano Ferro, Maldita Nerea, Bisbal y un buen montón de mierda más. Éstos, seguro que saben todos tocar y cantar. En la tele, Bustamante hace el subnormal en un videoclip en el que interpreta al chulo sensible que se mete en una bronca entre tuneros de polígono y sus jacas recauchutadas mientras canta o algo parecido. A Bustamante le sigue el elemento que va a Eurovisión, y luego El Canto del Loco dedicando una canción espantosa a unos tíos de un psiquiátrico que ya habían salido en un anuncio de Aquarius. Después Cold Play, que por mí se pueden ir al infierno también, aunque dudo que allí los quieran. Para rematar, aparece un tal Macaco, un tipo a medio camino entre Guti y un primo chungo de Manu Chao, que se ha ido a grabar una canción muy solidaria a los campamentos del Polisario en Tinduf. No sé si los saharauis cobran derechos de imagen por cada videoclip grabado allí, pero deberían hacerlo.
Debo estar viejo, mi juicio ya no es objetivo porque me parece que el noventa por cien de lo que suena en la radio, en internet o en la calle, no es más que porquería. Un día, los Clash desaparecieron y su lugar lo ocupó Ricky Martin, y luego llegaron los cantantes melódicos salidos de no sé qué vertedero de las compañías discográficas, y más tarde la dictadura de los dj electrónicos, que también se podían ir a cagar, y luego apareció el tipo este de Eurovisión, algo pequeñito. No logro entender como Bustamante va a tocar a un concierto lleno de adolescentes inflados de ganas de ganas de echar un polvo y de montar bronca sin que lo apedreen.
Señor Dios, si me oyes, hazle un favor a este pobre mortal: resucita a Joey Ramone, y de paso a Johny también, dale fuerzas a Neil Young, y a los Who para que sigan adelante, haz que Lenny Kravitz recupere el sentido común, que Bowie grabe otro disco, haz que Rufus no deje de cantar, que Amy Winehouse no muera como Janis, dile a Elvis que salga de su escondite y vuelva a Las Vegas y sobre todo, Dios, haz que Paul Weller sea inmortal. Y Ya que estamos, pídele a María José, allá donde esté, que me haga una copia de mi cinta.''
Espero que os guste.
Me apatecia compartirlo.
''Instrucciones: Para leer este post, ponga a todo volumen alguna canción que le hiciera temblar el alma cuando tenía quince años. Si no recuerda ninguna pruebe con esta: http://www.youtube.com/watch?v=c55WfCNQ6aU
Tengo catorce años y camino muerto de frio por la alameda de mi ciudad. El invierno está terminando, el último invierno de lo poco o nada que queda ya de mi infancia. Hace un par de semanas que me he enamorado por primera vez y ahora he salido de casa con cualquier excusa rápida para dar un par de vueltas por la calle en la que vive ella, sólo para ver si de casualidad la encuentro, si consigo oler el rastro de su colonia en su portal, si adivino luz en su ventana, si así me calmo. Tengo catorce años y en mi cazadora hay colgadas tres chapas de los Ramones. Mis padres sospechan que me he enamorado. Grabé una cinta para María José, una cinta llena de canciones como ESTA http://www.youtube.com/watch?v=l4H9yZBjgSI .
Escribí su nombre en la caja del casete y, como un imbécil, la dejé olvidada en el salón, junto al tocadiscos. Por la noche oí a mi padre preguntarle a mi madre quién coño era María José, y mi madre dijo, cosas de tu hijo, y mi padre respondió, se habrá echado novia, y mi madre dijo, qué tontería, y yo pensé que se podían ir al carajo los dos. Mi padre puso la cinta y sonó la primera canción, http://www.youtube.com/watch?v=rWYDamfpzl8, y con tono sorprendido dijo, estos tíos no saben ni tocar, ni cantar, ni nada. Mi madre siguió viendo la tele.
Aquella era mi música del amor recién descubierto, mi cinta de follar, grabada con canciones rebosantes de intensidad, canciones hechas de música, de notas y acordes en los que se podía vivir durante años o toda una vida; canciones, canciones, canciones, cada una de ellas una descarga de miles de voltios en el corazón, y mi padre dijo que aquellos tíos no tenían ni puta idea de cantar. Y puede que el viejo tuviese razón, a lo mejor no sabían cantar, ni tocar, ni afinar, ni maldita falta que les hacía a ninguno de ellos.
Acabo de oír el anuncio de un macro concierto que se va a celebrar en Valladolid. Artistas: Calle Paris, Tiziano Ferro, Maldita Nerea, Bisbal y un buen montón de mierda más. Éstos, seguro que saben todos tocar y cantar. En la tele, Bustamante hace el subnormal en un videoclip en el que interpreta al chulo sensible que se mete en una bronca entre tuneros de polígono y sus jacas recauchutadas mientras canta o algo parecido. A Bustamante le sigue el elemento que va a Eurovisión, y luego El Canto del Loco dedicando una canción espantosa a unos tíos de un psiquiátrico que ya habían salido en un anuncio de Aquarius. Después Cold Play, que por mí se pueden ir al infierno también, aunque dudo que allí los quieran. Para rematar, aparece un tal Macaco, un tipo a medio camino entre Guti y un primo chungo de Manu Chao, que se ha ido a grabar una canción muy solidaria a los campamentos del Polisario en Tinduf. No sé si los saharauis cobran derechos de imagen por cada videoclip grabado allí, pero deberían hacerlo.
Debo estar viejo, mi juicio ya no es objetivo porque me parece que el noventa por cien de lo que suena en la radio, en internet o en la calle, no es más que porquería. Un día, los Clash desaparecieron y su lugar lo ocupó Ricky Martin, y luego llegaron los cantantes melódicos salidos de no sé qué vertedero de las compañías discográficas, y más tarde la dictadura de los dj electrónicos, que también se podían ir a cagar, y luego apareció el tipo este de Eurovisión, algo pequeñito. No logro entender como Bustamante va a tocar a un concierto lleno de adolescentes inflados de ganas de ganas de echar un polvo y de montar bronca sin que lo apedreen.
Señor Dios, si me oyes, hazle un favor a este pobre mortal: resucita a Joey Ramone, y de paso a Johny también, dale fuerzas a Neil Young, y a los Who para que sigan adelante, haz que Lenny Kravitz recupere el sentido común, que Bowie grabe otro disco, haz que Rufus no deje de cantar, que Amy Winehouse no muera como Janis, dile a Elvis que salga de su escondite y vuelva a Las Vegas y sobre todo, Dios, haz que Paul Weller sea inmortal. Y Ya que estamos, pídele a María José, allá donde esté, que me haga una copia de mi cinta.''
Espero que os guste.
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